Articles avec #sardonica ou la comtesse-panthere (nouvelle))

Ma nouvelle vie me plaisait fort. J'allais et venait dans la Cité, vêtu de riches vêtements. Je déambulais par les rues bruissantes de vie, avec curiosité, visitant les échoppes des marchands, recélant des tapis venus des pays lointains et des épices rares, les boutiques des artisans où l'on voyait leur belle ouvrage, les feux du four illuminant l'atelier.

Partout où je passais, les gens s'écartaient peureusement et j'entendais murmurer « C'est l'homme de la Comtesse ! » et un frémissement parcourait la foule. Même le forgeron qui partant du fer brut, dans son antre, tel un démon, en jouant avec le feu, en tire une belle épée pour occire les ennemis, semblait me craindre...

Le coiffeur du Palais arrangeait chaque jour mes longs cheveux bouclés que je laissais pendre sur mes épates. Moi, habitué à l'austérité du couvent, je prenais goût à l'élégance et à. la toilette, et à toutes les frivolités que m'avaient déconseillées mes éducateurs.

Je me mis à jouer aux cartes et à lorgner les belles. Car l'amour que j'éprouvais pour Sardonica - impossible, pensais-je - ne m'empêchait pas de regarder les autres filles, pas plus que la vue d'un bon repas qu'on ne peut avoir ne saurait supprimer l'appétit. Et le soir,dans les tripots du château , je jouais grosses sommes avec des officiers et des notables. En effet j'avais l'argent en abondance, Sardonica me donnant des bourses peines d'or, â profusion, sous tous les prétextes.

J'avais même à. moi un beau cheval, noir comme celui de la Comtesse et qui caracolait presque aussi bien que le sien, avec ses armes frappées sur son équipement, comme elles l'étaient toujours sur mon vêtement : unepanthère stylisée tirant une langue fourchue et écartant ses immenses griffes.

Ce m'était pas là la vie d'un prêtre, et ce pourquoi mes bons maîtres m'avaient préparé. Plus les jours passaient, plus j'avançais dans l'intimité de la Comtesse. Bientôt même, je ne pouvais plus me passer de sa présence, et elle non plus ne semblait plus pouvoir se passer de moi. Si je restais absent un certain laps de temps, elle me faisait mander, et son oeil se posait aussitôt sur ma jeunesse avec un regard attendri et rassuré, presque heureux.

Plus j'avançais dans son intimité, plus je fis la connaissance réelle de Sardonica, et je découvris son étrange personnalité et ses activités.

Après quelque temps, elle me reçut dans ses appartements,à toute heure du jour et de la nuit, où elle me dictait son interminable correspondance. Il me surprit qu'elle dictât son courrier la nuit; mais je compris que la notion de vie diurne et de vie nocturne n'avait pas la même signification pour elle que pour les autres humains. Elle semblait, en effet, préférer s'activer la nuit et dormir le jour, comme certains rapaces ou félins, créatures de l'ombre. Je remarquai mime qu'elle se déplaçait avec unegrande aisance dans l'obscurité, son oeil vert semblant s’ouvrir plus encore...

Elle correspondait avec tous les seigneurs des contrées environnantes, et, avec ses agents et ses espions qu'elle entretenait jusqu’en, de lointains pays. Aussitôt écrites, elle faisait porter ses lettres par des messagers.

Elle poursuivait d'immenses but de subversion, opérant par tous les moyens : le lucre, la dénonciation, l'empoisonnement, le crime, la corruption, les filles vénales....

Elle ignorait bellement ce que l'on peut appeler le sens moral. Ce qu'elle voulait c'était le pouvoir, et ce pouvoir pas seulement par goût de puissance, mais aussi pour pervertir les gens et les soumettre à ses fins sataniques, à ses buts immondes et pervers. Et je le savais, et je le tolérais, plus même j'y participais.

Mon seul bonheur était d'être près d'elle, d'assouvir ses volontés et de sentir son rayonnement puissant. Je tressaillais d'aise dès qu'elle me touchait ou les cheveux ou le bras. Ses rares compliments étaient pour moi de nobles cadeaux qui me ravissaient l'âme. Et j'étais prêt à me damner pour elle, sans coup férir, pour profiter de sa présence une minute de plus.

Je dus m'habituer à tout pour lui complaire et connaître ses manières les plus déroutantes. En effet, dans ses appartements particuliers, dans une tour du château elle vivait avec ses panthères. Celles-ci allaient et venaient en toute liberté, ondoyantes et souples, se vautrant sur les tapis, ouvrant les gueules, tirant les griffes et faisant luire leurs dents.

Sardonica eut l'obligation d'expliquer avec patience à ses animaux qui j'étais, et me faire sentit longuement par eux de leurs mufles sensibles, pour qu'ils ne me prissent point pour un ennemi de leur maîtresse et ne me dévorassent point. Et ils s'habituèrent à moi, me léchant les mains et me frôlant de leurs corps aux senteurs fortes avec un certain plaisir.

J'étais adopté dans ce cercle étroit et je savais ce que personne ne savait. Mais je n'ignorais point aussi que si je ne restais pas silencieux, mes bavardages seraient sévèrement punis. Et un frisson glacé parfois me parcourait l'échine de penser que l’on pourrait me jeter aux panthères qu'il suffirait d'affamer deux ou trois jours, pour les mettre en appétit, comme le disait leur maîtresse, mi-plaisante mi-réfléchie, en précisant, que ma chair fraîche leur plairait sûrement beaucoup.

Souvent le soir elle jouait avec ses panthères. Avec des gestes fous et sauvages, elle improvisait des sortes de danses érotiques. Elle se mouvait avec la grâce d'un jeune animal, sa jupe laissant découvrir le haut de ses cuisses et son col s'entrouvrant pour laisser voir sa ronde et fière poitrine.

J'étais en adoration, tandis que les lueurs tremblantes des chandelles éclairaient ce spectacle sensuel et beau tout à la fois.

Il n'était pas bon dans ces moments de tenter de s'approcher d'elle, car les panthères faisaient preuve de jalousie et vous menaçaient en grognant et en levant la patte....

Ces soirées m'enchantaient et me terrorisaient tout à la fois.

« Cela te surprend » me dit-elle un soir en me voyant écarquiller  des yeux ronds. Elle était allée plus loin que d'habitude et elle entourait de ses bras nus le cou d'un des félins, lui donnait des baisers, et se laissait lécher par lui le visage. « Eux seuls peuvent m'exciter. Les hommes que j'ai essayés ne m'ont apporté que peu de plaisir de la chair. Ils sont trop fades et veules. Tandis qu’eux... » Et je l'entendis ronronner et miauler de plaisir, alors que sa queue que je croyais pièce de décoration à son vêtement s'était mise à bouger d'un façon saccadée.

Je me sauvai dans ma chambre, ne voulant pas voir la scène finale où il n’est pas douteux qu'elle copulerait avec ses panthères. Faire acte d'amour avec les animaux est très grave péché que tous les Pères de l’église ont vivement condamné. D’ailleurs ses pratiques particulières étaient bien connues au château, mais on n'en parlait qu'à voix basse par crainte de sa terrible vengeance.

Je crois bien que je me mis à pleurer. " Quelle femme m'étais-je mis à aimer ? ». Mais à y bien réfléchir cette créature singulière était-elle une femme ? Et vers quel abîme inconnu de moi mon âme irait-elle basculer et se perdre ?

(A suivre)

Quelques temps après avoir lu le manuscrit: " Sait-on où se trouvait le château de Sardonica" demandais-je au Père Pétrus. Je voulais malgré tout tâcher d'avoir quelques preuves tangibles du passage sur terre de Sardonica et me confirmer qu'elle n'était pas une création inventée de toute pièce par un moine rêveur à l'imagination fertile.

« Mais certainement ! ». Et il me désigna assez loin sur une montagne escarpée ce qui semblait les traces de quelque fortification. " Le moine Maroff chaque jour quand il écrivait son texte au nez et à la barbe des autres frères voyait les ruines du château où rodait encore pour lui l'esprit pervers de la Comtesse Sardonica.

« Car alors le château était déjà complètement détruit comme vous le savez, et pour les raisons que vous connaissez. » Je connaissais, en effet, les terribles raisons qui avaient causé la destruction du château.

« Nous irons voir les ruines de cette forteresse un jour prochain " me dit le Père Pétrus sans autre explication. »

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Le Vendredi suivant, à dos de mules, nous nous dirigeâmes par des chemins écartés, aux flancs de la montagne, sous un rude soleil qui nous cuisait la peau et dans un silence pesant, vers notre but. Il est des sites privilégiés: rien d'impossible à ce que quelque puissance démoniaque ne fut venue s'installer dans ces lieux sauvages et désespérés.

Nous continuâmes notre marche par un petit sentier à demi­ envahi par les ronces vivaces. Mais on voyait bien à quelques traces qu'il avait du être bien longtemps auparavant une sorte de route pavée beaucoup plus large.

« Courage, nous arrivons dans l'antre de la Comtesse Sardonica ! » ! me dit le Père Pétrus avec un sourire bizarre. Il me sembla qu'il était blanc de frayeur et qu'il tremblait.

Le sommet où soufflait un vent assez violent, n'était plus que parsemé de quelques ruines noircies, calcinées. Ici avait été le siège de la toute puissante Comtesse Sardonica, qui terrorisait la contrée en l'An, de Grâce 12...

Nous parcourûmes le vaste espace, sans dire un mot, essayant de nous remémorer à, l'endroit de leur action les faits que narrait le moine Maroff : Sardonica, les guerriers sauvages couverts de métaux luisants, le pas des chevaux, les fêtes...

« Venez ! »  me dit le moine, et il me montra une pierre plate posée au milieu d'autres pierres. Sur celle-ci on pouvait lire le sigle SÀRDONICA, avec des serpents enlacés, écrit de la même façon que sur le manuscrit, surmonté de la silhouette stylisée d'une panthère.

" La Comtesse a réellement existé ? " demandais-je interloqué. " En doutiez-vous ?" répondit-il " semblable histoire ne saurait s'inventer. Car l'esprit le plus débridé ne saurait trouver pareils détails... "

" Regardez ! " me dit-il et se saisissant d'une pierre pointue, il gratta le sol, creusant un trou d'une certaine profondeur. L'intérieur était d'un noir carbonisé d'étrange façon. "

Tout a bien été dévasté comme le rapporte l'histoire " commenta le Père Pétrus.

Et nous quittâmes la colline du château de Sardonica sans nous retourner et n'ayant nulle intention, sans oser l'avouer, d'y passer la nuit.

Et je revins en France où je ne dis mot de cette aventure a personne. Je n'entendis plus parler ni du monastère de St...

Auquel je pensais souvent cependant, surtout à mes moments de noire mélancolie, ni du Père Pétrus, jusqu'au jour où je reçus un petit paquet par la poste.

Ce paquet contenait une lettre du nouveau supérieur du couvent que j'avais bien connu lui aussi, et une petite boite. Voici ce que disait la lettre (en Anglais) :

« 

Cher Monsieur,

Votre ami, le Père Pétrus, est mort le 28 septembre 1978 entouré de tous ses frères dans la Sainte religion de Notre Seigneur Jésus-Christ. Ce fut une très émouvante cérémonie, le Père Pétrus reposant dans la chapelle tandis que nous l'entourions en chantant les chants liturgiques. Puisse-t-il se réveiller dans la Paix du Seigneur, lui dont la vie fut pleine de sagesse et de sainteté !

Les causes de sa mort, que rien ne laissait présager, furent inexpliquées. Cette nuit-là, nous entendîmes un terrible fracas et un grand cri horrifié. Et les premiers moines qui se précipitèrent découvrirent le Père Pétrus allongé sans vie, sur le sol de sa cellule, ses affaires personnelles dans le plus grand désordre. Sa face et ses yeux révulsés offraient l'apparence d'avoir assisté à un bouleversant spectacle. Autour de son cou on trouva des traces de griffures profondes que le médecin de la communauté, qui avait précédemment exercé son Art en Afrique, déclara être celle d'un très grand félin. Mais il n'existe pas de félins dans notre contrée, et après enquête, nous n'avons pas entendu dire que l'un d'entre eux se soit échappé d'un des petits cirques qui parcourent parfois les environs.

Cependant ces blessures saisissantes ne ressemblaient à aucune de celles que nous ayons déjà vues. Nous ne savons que penser ... Mais les voies de Dieu sont impénétrables et nous devons renoncer à comprendre toutes choses ici-bas.

Le Père Pétrus voulait vous  laisser en cadeau le manuscrit de Sainte Véronica, auquel paraît-il vous prîtes grand intérêt, après en avoir référé à la communauté.

Malheureusement pour des causes inexpliquées, elles aussi, il se trouve réduit en cendres. Il s'est apparemment enflammé spontanément et ceci sans mettre le feu à la petite boite en bois qui le contenait. Mais je vous l'adresse cependant. C’est plus le symbole qui importe que l'objet.

Sachez que le Père Pétrus vous considérait comme son meilleur ami et qu'il vous aurait laissé plus de biens, si il en avait possédé en propre; mais notre Règle l'interdit.

                                   Sincèrement vôtre,

Signature,

J'ouvris le récipient admirablement décoré et juste de taille contenir un gros livre. Effectivement il était rempli de cendres.

Je suis donc le seul aujourd'hui à connaître l'histoire de la Comtesse Sardonica grâce à la copie intégrale que je fis de se texte sur un gros calepin noir de voyage que j'ai là, précieusement resserré, dans us des tiroirs secret de ma vieille armoire, luisante à force d'être cirée.

Maintenant que le Père Pétrus est mort et que je ne peux plus lui faire tort, j'ai décidé d'en livrer la teneur. Je ne risque plus rien : ma vie n'est qu'un voyage insipide dans un paysage de banlieue sous la brume, mes amours sont mortes, mes espoirs déçus... Et je pense qu'il est utile de faire connaître cette folle histoire de Sardonica aux hommes et de les en faire témoins.

De plus ma situation financière n'étant point bonne, il y a peut-être moyen, par le biais de ce petit livre de me faire quelque argent et de colorer un peu la grisaille de mon existence : ceci en allant visiter des contrées lointaines; en rencontrant des filles inconnues et en réchauffant mon coeur glacé à des vins nouveaux.

Je vais vous transcrire intégralement le manuscrit du moine Maroff. Que l'on ne s'attende donc pas à trouver ici un ouvrage littéraire. Maroff n'était pas un écrivain, quoiqu'il eut je crois une belle âme et qu'il sut un peu observer. Je ne suis pas moi-même un styliste et j'ai traduit presque littéralement du latin, préférant d'ailleurs la fidélité au texte à l'élégance du style. Aussi on ne s'étonnera pas de certaines tournures ou de certaines constructions lourdes, de propositions en cascade, de répétitions, de nombreux  que , toutes choses propres à cette langue et qui paraissaient tout à fait naturelles à ceux qui l’utilisait. De plus ma connaissance du latin, quoique bonne n'étant point parfaite le lecteur voudra bien excuser quelques imprécisions, voir quelques légères inexactitudes de traduction.

Sans plus de précautions, je passe donc la plume au Moine Maroff…

SARDONICA ou la FEMME-PANTHERE

avertissement au lecteur.

Le lecteur comprendra sans peine que je n'aie pas voulu citer le nom du couvent dont on parle dans ce texte et que j'aie évité que l'on puisse localiser avec trop de précision son emplacement.

Bien sur aussi, le nom de Pétrus que je donne à son ancien supérieur n'est point réellement le sien mais a été emprunté à l'apôtre.

Il eut été peu honnête que recueilli dans ces lieux à une époque tragique de ma vie, comme un ami, j'attirai sur leurs habitants et leu feux de l'actualité et le malheur.

En un mot le lecteur approuvera sans doute que, sans rien ôter à la véracité du récit, j'aie voulu brouiller les pistes.

John BRISTOL.

Je me trouvais, lors de l'été 1968, dans un monastère aux environs de la frontière Bulgaro-Yougoslave. Il était situé dans un cadre magnifiquement isolé et d'une admirable sauvagerie.

J'ai toujours beaucoup apprécié le choix fait par les ordres religieux, en ce qui concernait l'emplacement de leurs monastères. Ces gens étaient soucieux d'harmonie et de beauté, choses qui me remplissaient l'âme de contentement et de paisible jouissance. Ils se préparaient sur cette terre à ce qu'ils imaginaient être l'au-delà. Et pour ces considérations toutes spirituelles, ils avaient construit leurs habitations sans se soucier des difficultés de réalisation, dans les sites les plus étranges et les plus inaccessibles.

J'avais fui ici le tumulte de la compagnie des hommes après ce que l'on a appelé, à mon avis, fort improprement les " événements de 68 ", qui étaient plus pour moi l'irruption du rêve et de l'imagination dans le morne paysage quotidien qu'une banale poussée de fièvre dans un système sociopolitique complètement figé.

En Mai mil neuf cent soixante-huit, en France, nous primes conscience qu'une autre existence était possible. Nous comprimes que sous la coque de métal de l'homme industriel, où les fabricants et les politiques à .leurs services l'avaient enfermé, se cachait un être imaginatif, ivre du désir de vivre. Et cet être cherchait désespérément à briser cette coque.

Mais bientôt la vie reprit ses droits ou plutôt ce que l'on appelle la rie, c'est à dire un -état de veille léthargique....

Car toutes les structures " responsables " se dirent que la Libération des individus étaient dangereuse pour leur conservation et que l'esprit qui habite en l'homme n'était libre que couvert de chaises, comme le prisonnier du Moyen-âge des gravures enfermé dans sa prison et s’ennuyant a mourir.

Je supportai mal le retour des Marchands, le carriérisme effréné, l'Art « révolutionnaire » de Salon bourgeois, enfin toute cette civilisation de mécanique dont le clinquant tape-à-l'oeil culturel n'en est guère que la sécrétion.

Je dirai de plus, pour être complètement sincère, que ma rupture avec Elisabeth S. ajouta beaucoup à ma résolution. Je l'avais connue au hasard des soirées tièdes de Mai, au cours d'une quelconque réunion, à la Sorbonne. Alors les discussions tournaient, avec une vivacité extraordinaire, sur tous les sujets qu'il fut possible à un être humain d'aborder. Nous nous plûmes dès l'abord et passâmes ensemble toute la durée des"événements».

Mais quelques jours après le " retour au calme ", Elisabeth complètement rassénée comme au sortir d'une maladie fiévreuse me déclara froidement que son amour pour moi, née de la folie de Mai était terminée en Juin, qu'elle allait épouser quelqu'un de son milieu social et qu'il fallait oublier tout ce qui était arrivé...

" Celât nous fera de bons souvenirs lorsque nous serons vieux ajouta-t-elle tout naturellement. Nous nous quittâmes dans un bistrot du quartier Latin en buvant un café. Je me souviens du regard vide avec lequel elle me regardait alors. Cela était bien fini, il n'y avait pas de doute à avoir là-dessus. Et je repartis dans le clair soleil plus pauvre et désespéré, qu'avant que ma vie n'eut connu ces illuminations fulgurantes.

Aussi, pour toutes ces raisons, voulant peut-être au fond échapper à la réalité, je me réfugiai au monastère de St X... J'y passai des semaines recueillies consacrées essentiellement soit à méditer dans ma cellule, soit à faire semblant de prier dans les ombres fraîches de la chapelle, soit encore à me promener dans les environs sauvages et abrupts.

J'y fis aussi la connaissance du Supérieur le Père Pétrus. Je me pus qu'apprécier de plus en plus sa vaste culture au sujet des temps passée, et sa bonté naturelle un peu détachée.

Lui aussi semblait avoir de l'estime pour moi. Il contemplait avec une indulgence amusée mon apparence débraillée et mon air doucement cynique. Malgré la différence de nos habits, nos âmes ressemblaient assez.

Je crois bien qu'à la fin de mon séjour il était devenu mon meilleur ami et ce n'est pas sans une grande peine que nous nous quittâmes. Je me devais plus le revoir....

Quelques temps après mon arrivée, alors que je me trouvais dans la vieille bibliothèque à lire quelques parchemins rares datant du Moyen-Âge magnifiquement écrits et décorés par la main de moines artistes, le Père Pétrus m'aborda.

Il me déclara, avec un air mystérieux que je ne lui avais jamais connu, qu'il avait deviné, au cours de nos conversations, que je m'intéressais au vampirisme, au satanisme, à l'alchimie, à la magie noire et en général à tous les phénomènes occultes et inexpliqués. Il ajouta qu'il avait dans un de ces domaines une révélation extraordinaire à me faire.

Après s'être assuré que nous étions bien seuls, il me confia un manuscrit dissimulé dans une cachette secrète de son bureau.

Le titre admirablement dessiné en gros caractères sur la couverture était: "Sancta Veronica «.

Il me recommanda de n'en parler à personne et de le conserver avec soin par devers moi.

Le soir même, je le lus d'une traite, le coeur battant, croyant découvrir quelque chose de fantastique et de mystérieux au détour d'un page. Il ne s'agissait, en réalité, que de l'histoire assez édifiante d'une sainte ayant fait beaucoup de miracles et s'étant dévouée aux pauvres gens. Des récits tels que celui-ci, il y en avait des milliers dans les bibliothèques et personne n'y avait jamais rien trouvé d'étrange!

Il m'étonnait que le Père Pétrus eut voulu me berner. Mais si cela était, c'était bien joué ! Car j'avais passé toute la nuit, sans fermer l'oeil, à lire ce maudit ouvrage.

Et c'est légèrement irrité que je rencontrai le lendemain matin le Père Pêtrus à l'heure du petit déjeuner. Nous nous trouvions alors sous les voûtes du cloître d'une harmonieuse beauté, ou, filtrait une lumière d'une rare qualité. " Mais " lui dis-je tout de go, " rien que de très banal dans l'histoire de Sainte Véronica »

(A suivre)